Un lit est un puits aussi bien comme en creusent les poèmes.

 

Jean-Pierre Siméon, poème sans titre, recueil Le Bois de hêtres, 1998.

 

 

Les amants sont des passants.

S’ils frappent à nos portes

ce n’est pas pour demander l’heure,

ni pour chercher asile.

Ils viennent comme un vent

donner signe de vie

et rompre le silence

qui durcit sur la table avec le pain.

Ni orgueil ni compassion.

Ils sont venus pour dire le beau temps qu’il fait

dans la douleur d’aller et de quitter toujours

et que les raisons de mourir

sont plus heureuses sur les routes.

Qui les salue à la fenêtre sait bien

de quelle nuit il s’absente

et lequel de ses rêves construit leurs pas.

Quand ils sont passés

restent dans nos chambres un remous de rivière

dont l’air tremble,

l’écho aussi de leur colère

qui cogne au tympan du sommeil.

Quelques jours d'interruption, à peine une petite semaine et à bientôt...