Ben de la voile ! mais pas de gouvernail !

Germaine Guèvremont, Le Survenant, 1945.

On est au début du XX^e siècle. Un soir, à l’heure de la soupe, un homme arrive à la ferme des Beauchemin. Il n’a pas de nom, on ne sait pas d’où il vient, mais il connaît plein de choses. Il s’installe – provisoirement.

Après la soirée, en entr’ouvrant la porte, Didace entendit dans le ciel un long sifflement d’ailes : un dernier volier passait comme un coup de vent. Les canards sauvages voyageaient de nuit, sans un cri, à une grande hauteur, de leur vol rapide du départ.

C’est la fin, se dit-il, le cœur serré.

Longtemps il resta attristé, sur le seuil de la porte. Et il sut, une fois de plus, que l’ordre de l’hiver allait bientôt succéder à l’ordre de l’automne.

Un court roman, ancré dans la ruralité du Québec, mais plein de vie, d’énergie et de soleil. Qui est cet homme, ce Venant, ce Survenant, ce grand roux qui travaille dur à la ferme, mais boit tout ce qu’il a, est incapable de rester à un endroit plus de quelques mois ? Il se heurte à la méfiance des « gens d’ici », qui ne sont jamais allés plus loin que le marché d’à côté, et dont les ancêtres pourtant sont venus de très loin. Il suscite la rage, l’agacement, la jalousie. Il rencontre également la confiance inexplicable de Didace Beauchemin, lui qui n’est satisfait ni de son fils ni sa bru. Il suscite l’amour chez la voisine et la sympathie chez quelques-uns. Il apporte avec lui du vent et de l’oxygène et tout le monde n’est pas prêt à l’accepter. Pourtant, même ceux qui ne l’aiment pas trop sont ébouriffés et secouent un peu le joug du quotidien.

C’est aussi la peinture d’un monde rural. Les rôles de chacun y sont fixés et cloisonnés. Les hommes ceci, les femmes cela. Il y a la terre qu’il faut conserver pour la transmettre à la génération suivante. C’est lourd et rassurant tout à la fois.

La nature tient une place essentielle dans ce roman. Les saisons sont rythmées par l’arrivée de la neige et du soleil, par l’arrivée et le départ des canards, par la chasse, par les travaux des champs, par le rythme des veillées. C’est une région d’eau, d’étang et de rivière.

Il y a la langue. Belle, poétique, très dense et concrète. Les mots du terroir et des paysans.

Survenant a une dimension mythique. Il échappe aux réalités du quotidien. Il sait tout faire. Il apparaît et disparaît un jour, sans que l’on sache pourquoi. Et après, on n’est plus comme avant. Il incarne la liberté et cette idée d ne pas suivre les ancêtres ou la voie toute tracée.

Fortin, Saint-Siméon, Montréal BA (dépôt d'une col. privée.)

 

Le vent, un vent d’octobre, félin et sournois, qui tantôt faisait le mort, comme muet, l’œil clos, griffes rentrées, allongé mollement au ras des joncs secs, et insoucieux de rider même d’un pli la surface de l’eau, maintenant grimpé au faîte des branches, secouait les arbres à les déraciner. En deux bonds il fonça sur la route, souleva la poussière à pleine rafale, entraîna les feuilles sèches dans une danse folle et poussa même, hors de son chemin, un passant. Puis il harcela la rivière qui écumait, moutonneuse, et colla les embarcations à la grève, ébranla les toits des vieux bâtiments, ouvrit les portes à deux battants et courut aux champs coucher un dernier regain : un vent du diable, hurlant à la mort. Il fit rouler un bidon jusqu’au bas du talus.

 

Merci Sylvie pour la lecture.

Une autrice.

Le billet de Karine qui n’a pas accroché. Je comprends, car moi-même je m’y suis prise à deux fois pour le lire. Il faut dire qu’il ne se passe quasiment rien et que le langage exige de nous une certaine patience.

 

Bon pour Novembre au Québec, dans la catégorie "Un roman où il y a de l’amour" - représentée par cette belle chanson de Richard Desjardins : Tu m’aimes-tu.