J’espère que vous êtes fier de la façon dont vous avez fait votre travail. – Au moins, il est fait.

Dashiell Hammett, Sang maudit, traduit de l’américain par Pierre Bondil et Natalie Beunat (1^e parution 1929), Paris, Quarto Gallimard, 2009.

Je poursuis ma lecture des romans de Dashiell Hammett (mon rêve étant de pouvoir marier les nouvelles traductions aux anciennes couvertures qui sont quand même très classes).

Le narrateur est toujours cet homme sans nom, ce privé bossant pour la Continental, dont l’intériorité nous restera inaccessible. À noter que ce détective ne sera doté d’un nom, Sam Spade, que dans Le Faucon maltais. Les personnages sont très nombreux, aucun n’est très reluisant, tous cupides, aveuglés par leur intérêt ou juste stupides.

 Le polar est d’abord paru en quatre épisodes dans un journal et la narration s’en ressent. Les événements s’enchaînent et se compliquent un peu plus à chaque fois. Je ne vais pas essayer de vous résumer l’histoire mais disons que le point de départ est dans la famille Leggett, victime d’un mystérieux cambriolage, qui cache bien plus de choses troubles en réalité (« troubles », c’est un euphémisme, il y a un mangeur d’hommes, une enfant meurtrière et un cousin taré). Nous retrouvons comme souvent une héroïne jeune et sous influence, en l’occurrence celle de la morphine, manipulée par son entourage. Une belle-mère épouvantable. Une secte. Un amoureux jeune, beau et crétin. Des nuées de journalistes en quête d’informations sensationnelles…

Très vite, la falaise, à peine une petite crête couverte de buissons au bas de laquelle courait le chemin. Le soleil n’avait pas encore fait son apparition. Mon pantalon adhérait désagréablement à mes jambes glacées. De l’eau clapotait dans mes chaussures déchiquetées. Je n’avais rien avalé, pas de petit déjeuner. Mes cigarettes étaient mouillées. Mon genou gauche me faisait mal car je me l’étais tordu quand j’avais dérapé dans la ravine. Je maudis le métier de détective et poursuivis ma progression en émettant des bruits de clapotis.

C’est de la littérature noire, très noire. Une fois l’énigme résolue, le monde n’est pas plus simple à appréhender. On a la sensation que tout cela continue encore et encore sans fin véritable.
Mon billet sur Moisson rouge.

Couverture originale, fournie par Wikipedia.