La mouette, comme moi peut-être, se débat encore des ailes.

Henry Bauchau, Le Déluge, Actes Sud, 2010.

Un roman de Bauchau qui s’apparente à de la prose poétique et dont je ne sais pas trop comment parler. La narratrice, Florence, est une bête à concours que la maladie a cassée et vidée. Elle a tout quitté pour vivre plus près d’une amie, dans un petit port du Sud de la France et rencontre un peu par hasard Florian, un peintre, un peu fou, un peu pyromane.

Commence un long parcours de survie et de guérison pour les deux. Un petit groupe d’amis se crée autour de l’artiste, organisateur plus ou moins conscient de cette vie collective. Bientôt une immense et impossible peinture se crée, une peinture comme le bouclier d’Achille où tient tout un monde, une peinture comme la somme de toutes les poésies, une peinture qui incarne toutes les vies souffrantes… mais une peinture où l’espoir de la renaissance est bien présent.

Je ne me rappelle pas sans regret la grande étendue blanche que la toile formait sur le mur. Maintenant, il n’y a plus que désordre, taches, salissures dont je ne vois pas comment pourra naître une harmonie ou une discordance stimulante. Après quelques jours, il me demande de peindre sur un certain espace la pluie.

C’est un livre très poétique, mêlant réalité et imaginaire, un hymne à la vie rêvée et affective (et qui donne envie de reprendre les pinceaux. Mon billet enthousiaste sur un autre roman de Bauchau, Le Boulevard périphérique. Mango cite la poésie de Bauchau. À propos de Déluge l'avis déçu de L'ivre de lire, d'Antigone, de Chiffonnette, de Sylire transportée. Une lecture pour le blogoclub.