Seul est vrai le poids de l’air dans la chambre .

Jean-Pierre Siméon, sans titre, Recueil Le Bois de hêtres, 1998. 

Que faire de ces matins
dont la jeunesse nous délie ?
Que faire donc de ces heures qui rien ne pèsent

et fraîchissent à nos lèvres,

de ce jour qui tremble au tremblement des doigts,

comme une harpe ?

Il y a trop à dire

et nos mains malheureuses

appellent le front d’un enfant qui les justifiera.

On ne prononce pas la joie,

on voudrait l’étreindre plus douce que la peau,

et que la peau garde mémoire de sa brève fatalité.

Quand on se couche au soir

après l’effroi banal des journées,

quand on se couche au plus profond, sous l’étoffe,

on implore la joie :

Ah, que ton souvenir un peu encore

demeure à notre épaule !

Petite semaine d'interruption (encore des musées et des amis), tout redémarre bientôt !