Ô voyageur, ô savant, ô poète

W. B. Yeats, Byzance, l’autre rive, 1928.

Non, ce pays

N’est pas pour le vieil homme. Garçons et filles

À leur étreinte, et les oiseaux des arbres,

Ces profusions de la mort, à leur chant,

Les cataractes de saumons, les mers

Gonflées de maquereaux, tout, ce qui nage,

Vole, s’élance, tout dans l’été sans fin

Célèbre concevoir, naître et mourir.

Prise dans la musique des sens, toute vie néglige

Les monuments de l’incoercible intellect.

L’homme qui a vieilli n’est qu’une loque,

Un manteau déchiré sur un bâton, à moins

Que l’âme ne batte des mains et ne chante, toujours plus fort,

À chaque accroc nouveau du vêtement mortel.

Or, il n’est pour le chant qu’une école, lire

Les monuments où l’âme a sa splendeur,

Et c’est pourquoi j’ai franchi les mers, et je suis venu

À la ville sainte, Byzance.

Poème extrait du recueil Quarante-cinq poèmes, traduit de l'anglais par Yves Bonnefoy.

En raison d'un déménagement et d'une connexion internet pleine de suspense, je vous laisse avec ce poème, qui vous donnera l'origine d'une formule bien connue.